après les dommages, il est facile de commencer à se conformer au premier qui te dit qu’il t’aime et il te promet de ne pas te faire de dommage. ce est facile, et comme je suis tel, je suis tombé dans le même. des rires, des messages, liberté et sexe, elle croyait qu’elle n’avait besoin de rien de plus. j’essayais de me convaincre de ‘ down with love ‘, bien qu’en réalité les racines de romantique du XIXe ne tarderaient pas à me percer … je ne sais pas de qui essayait de convaincre, peut-être elle croyait qu’avec dix-sept ans elle pourrait considérer comme perdue l’existence du Man Réel que je veux.

qu’une chose n’enlève pas l’autre, entre un lit et un canapé elle le cherchait, et qui avec dix-sept ans commençait à croire que c’était quelque chose d’impossible, bien qu’elle ne puisse me remplir rien qui n’est pas tel. la mer, les baisers, les appels interminables, les sourires des complices, les nuits, les dieces … de l’un aux dix infiniment, en chuchotant un ‘ mon amour ‘ avec la peau hérissée. ah, serait-ce trop facile ? que non, que si je vivrai en m’inventant des histoires je devrai m’inventer la mienne, et elle doit être d’elles d’une tragi-comédie non recommandée pour des mineurs de dix-huit ans! il y aura distance, et une rencontre. une musique, une nuit, une lune pleine et des plages. des promenades de la main, de rêves, de jalousie et de cris. des baisers, des lits et des murs. une magie. et rien ne sera par hasard, il y aura quelqu’un qui s’occupera à lui donner un sens à chaque détail. eh, je sais que tu existes : ) et je ne laisserai pas cet été propre, mais je ne me fatiguerai pas de te chercher.

 

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después de los palos, es fácil empezar a conformarse con el primero que te dice que te quiere y te promete no hacerte daño. es fácil, y como yo soy así, caí en lo mismo. risas, mensajes, libertad y sexo, creía que no necesitaba nada más. me intentaba convencer del ‘down with love’, aunque en realidad las raíces de romántico del XIX no tardarían en taladrarme… no sé a quién intentaba convencer, quizás creía que con diecisiete años podría dar por perdida la existencia del Real Man que quiero. que una cosa no quita la otra, entre cama y sofá lo buscaba, y que con diecisiete años empezara a creer que era algo imposible, aunque no me puede llenar nada que no sea así. el mar, los besos, las llamadas interminables, las sonrisas cómplices, las noches, los dieces… del uno al diez infinitamente, susurrando un ‘mon amour’ con la piel erizada. ah, sería demasiado fácil? que no, que si viviré inventándome historias deberé inventarme la mía, y debe ser de las de tragicomedia no recomendada para menores de dieciocho años! habrá distancia, y un encuentro. música, noche, luna llena y playas. paseos de la mano, sueños, celos y gritos. besos, camas y paredes. magia. y nada será por casualidad, habrá alguien que se dedicará a darle sentido a cada detalle. eh, sé que existes : ) y no dejaré este verano limpio, pero no me cansaré de buscarte.