de verdad que lo intento, pero no lo llevo dentro. quizás le coja el tranquillo ahora que empiezo una nueva vida, no lo sé, pero esto de escribir en un blog realmente no es lo mío. porque de dentro, me sale escribir poesía, y si por mi fuera, estaría contando a.. quien sea, el por qué a pesar de los mil palos creo en el amor, hablaría de la beatlephilosophie, describiría los amores, desamores, reamores, casiamores y todos los derivados… ese tipo de cosas que solo le importan a uno mismo y que no se cuentan en los blogs, supongo. así que digamos, esto del blog, no es lo mío.

quizás cuando empiece esta nueva época me inspire, me endurezcan y me vuelva algo más realista. quizás entonces encuentre ideas para escribir aquí. lo siento Luis, jajaja te decepcioné, lo sé. pero voy a tomarme un tiempo de aprendizaje y luego… who knows!

ésta soy yo

según él.

ciento sesenta y ocho horas

a pesar de todo, me dolió. no quisiera dramatizar, pero pasó una semana antes de poder escribir sobre eso. ridículos siete dias, con quemada incluída para retenerme en casa, demasiado tiempo para pensar. no debería haberme afectado, ¿no? pero yo lo había dicho. fui capaz de darlo todo al primero que me diera un te quiero, y un no te haré daño. incluso así ha jugado, pero bue, los que juegan se quedan solos.

BAH. ni siete días son suficientes. aún no sé cómo coño describir esto de aquí dentro.

hoy

es un gran día, y mañana, y al otro, sabré por qué.

 

après les dommages, il est facile de commencer à se conformer au premier qui te dit qu’il t’aime et il te promet de ne pas te faire de dommage. ce est facile, et comme je suis tel, je suis tombé dans le même. des rires, des messages, liberté et sexe, elle croyait qu’elle n’avait besoin de rien de plus. j’essayais de me convaincre de ‘ down with love ‘, bien qu’en réalité les racines de romantique du XIXe ne tarderaient pas à me percer … je ne sais pas de qui essayait de convaincre, peut-être elle croyait qu’avec dix-sept ans elle pourrait considérer comme perdue l’existence du Man Réel que je veux.

qu’une chose n’enlève pas l’autre, entre un lit et un canapé elle le cherchait, et qui avec dix-sept ans commençait à croire que c’était quelque chose d’impossible, bien qu’elle ne puisse me remplir rien qui n’est pas tel. la mer, les baisers, les appels interminables, les sourires des complices, les nuits, les dieces … de l’un aux dix infiniment, en chuchotant un ‘ mon amour ‘ avec la peau hérissée. ah, serait-ce trop facile ? que non, que si je vivrai en m’inventant des histoires je devrai m’inventer la mienne, et elle doit être d’elles d’une tragi-comédie non recommandée pour des mineurs de dix-huit ans! il y aura distance, et une rencontre. une musique, une nuit, une lune pleine et des plages. des promenades de la main, de rêves, de jalousie et de cris. des baisers, des lits et des murs. une magie. et rien ne sera par hasard, il y aura quelqu’un qui s’occupera à lui donner un sens à chaque détail. eh, je sais que tu existes : ) et je ne laisserai pas cet été propre, mais je ne me fatiguerai pas de te chercher.

 

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después de los palos, es fácil empezar a conformarse con el primero que te dice que te quiere y te promete no hacerte daño. es fácil, y como yo soy así, caí en lo mismo. risas, mensajes, libertad y sexo, creía que no necesitaba nada más. me intentaba convencer del ‘down with love’, aunque en realidad las raíces de romántico del XIX no tardarían en taladrarme… no sé a quién intentaba convencer, quizás creía que con diecisiete años podría dar por perdida la existencia del Real Man que quiero. que una cosa no quita la otra, entre cama y sofá lo buscaba, y que con diecisiete años empezara a creer que era algo imposible, aunque no me puede llenar nada que no sea así. el mar, los besos, las llamadas interminables, las sonrisas cómplices, las noches, los dieces… del uno al diez infinitamente, susurrando un ‘mon amour’ con la piel erizada. ah, sería demasiado fácil? que no, que si viviré inventándome historias deberé inventarme la mía, y debe ser de las de tragicomedia no recomendada para menores de dieciocho años! habrá distancia, y un encuentro. música, noche, luna llena y playas. paseos de la mano, sueños, celos y gritos. besos, camas y paredes. magia. y nada será por casualidad, habrá alguien que se dedicará a darle sentido a cada detalle. eh, sé que existes : ) y no dejaré este verano limpio, pero no me cansaré de buscarte.

Yo, enamorada?

 

de mi Calatayud,

de las rallas y los topos,

de las faldas de tul,

de mi pandilla de locos

de la ciudad de l’amour

de tus ojos, de tu pelo,

de llorar con Moulin Rouge,

de las fotos blanco y negro

de la danza, de actuar,

de nuestra calavera,

de algún beso, de algún bar,

de mi Barna en primavera

de Depp, de Rob, de Cole,

de (cómo no) mi guitarra

del jazz, del punk, del rock,

de llevar la contraria

de Lullaby, de mi Zen,

de Romeo, de lo extraño,

de Lite, de Francés,

de mis ahora quince años

de las fresas, de Nepal,

de charlas de madrugada,

del piano, de No Doubt,

de las calles de Manhattan

de una amiga de verdad,

de las letras de Sabina,

del chocolate, del mar,

de este mundo; de la vida

 

La princesa odia los zapatos de tacón

Atrapada en un palacio dorado cómo cárcel

Aburrida de los valses, deseando escuchar rock,

Enamorada de un príncipe gris; ¡darlin’, se hace tarde!

Que las cosas a las doce toman su forma real;

Los encantos se acaban, los sueños se van…

 

Blue Song of the Return.

*

And there, the Sea.

An unknown mirror which hides

The sky, the land and the selfsame life.

And there, the sea.

Crystal salt,

Blue waves, blue love, blue eyes.

A whole world reflected inside,

In the surface of its shine.

And there, the sea.

So sweet, so blue, so wild,

So flirty, so deep; your eyes,

Little love, oh, queasy smile,

Blue dreaming, half of mine.

And there, the sea.

In your eyes,

Breaking free when you cry.

Whisper through promenade,

You are the sea, I’m the sand.

And there, the sea,

The answer for the darkest times.

And there, the sea,

The blue heart of the life.

Go away from here, far, go…

I warned you about drunk birds

But, oh, my bristly heart,

Hear the sailor’s song.

 

Eva.